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        「这树二十多年了。」

        「那我听见的不是它。」

        「可能是隔壁的门。」他说，「老周家那种铁皮门，风一吹就响，响了二十年。」

        我站在那儿，很努力地听。

        听了半天，只听见远处车流的声音。

        ——

        门是新换的。

        沈峤掏出钥匙，插进去，转了两下，门开了。

        屋里有灰。

        不是那种脏，是没有人住的那种灰——家里的动线停住了，桌上的水杯还是三天前的，报纸摊在沙发上，电视的遥控器歪着。

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